„In Greenwich Village schneit“ von John Updike

Jul 15, 2023

Von John Updike

Die Maples waren erst am Tag zuvor in die West Thirteenth Street gezogen, und an diesem Abend hatten sie Rebecca Cune bei sich, weil sie jetzt so nah dran waren. Als großes, immer leicht lächelndes Mädchen mit abwesendem Auftreten erlaubte sie Richard Maple, Mantel und Schal auszuziehen, während sie sanft dastand und Joan begrüßte. Richard bewegte sich aufgrund der Geschmeidigkeit, mit der das Geschäft geführt worden war, mit besonderer Präzision und Anmut – obwohl er und Joan seit fast zwei Jahren verheiratet waren, sah er immer noch so jung aus, dass die Leute ihm nicht instinktiv gastfreundliche Pflichten auferlegten, und Ihre Zurückhaltung löste in ihm ein entsprechendes Zögern aus, so dass es oft seine Frau war, die die Getränke einschenkte, während er in der Haltung eines bevorzugten und überaus entzückenden Gastes auf dem Sofa lag – das dunkle Schlafzimmer betrat, dem Bett Rebeccas Kleidung anvertraute und … kehrte ins Wohnzimmer zurück. Wie schwerelos ihr Mantel vorgekommen war!

Rebecca saß unter der Lampe auf dem Boden, ein Bein unter sich, einen Arm auf dem Hide-a-Bed, das die Vormieter noch nicht entfernt hatten, und sagte: „Ich kannte sie, wissen Sie, erst seit An dem Tag, an dem sie mir den Beruf beibrachte, sagte ich, okay, ich wohne in einem schrecklichen Ort namens „Hotel für Damen“. In den Fluren gab es Schreibmaschinen, in die man einen Vierteldollar hineinsteckte.“

Joan, mit gerader Rückenlehne auf einem Hitchcock-Stuhl aus dem Haus ihrer Eltern in Vermont, ein feuchtes Taschentuch in der Hand, drehte sich zu Richard um und erklärte: „Bevor sie jetzt in ihrer Wohnung wohnte, lebte Becky mit diesem Mädchen und ihrem Freund zusammen.“

„Ja, sein Name war Jacques“, sagte Rebecca.

Richard fragte: „Du hast bei ihnen gewohnt?“ Die ätzende Gelassenheit seines Tons war noch von der Stimmung übrig geblieben, die in ihm geweckt wurde, als er den Mantel ihres Gastes erfolgreich und im dämmrigen Schlafzimmer etwas ergreifend entledigte – als würde er mit viel Fingerspitzengefühl eine enttäuschende Botschaft überbringen.

„Ja, und er bestand darauf, dass sein Name auf dem Briefkasten stand. Er hatte schreckliche Angst, einen Brief zu verpassen. Als mein Bruder bei der Marine war und mich besuchen kam und auf dem Briefkasten sah“ – mit drei parallelen Fingerbewegungen trug sie die Namen darunter in einer Spalte ein –

„George Clyde Rebecca Cune Jacques Zimmerman,

Er sagte mir, ich sei immer so ein nettes Mädchen gewesen. Jacques würde nicht einmal ausziehen, damit mein Bruder einen Schlafplatz hätte. Er musste auf dem Boden schlafen.“ Sie senkte die Lider und suchte in ihrer Handtasche nach einer Zigarette.

„Ist das nicht wunderbar?“ Sagte Joan und ihr Lächeln wurde hilflos breiter, als ihr klar wurde, was für eine Unsinnigkeit das gesagt hatte. Ihre Erkältung machte Richard Sorgen. Es hatte sieben Tage gedauert, ohne dass es zu einer Besserung kam. Ihr Gesicht war blass, rosa und gelb gesprenkelt; Dies betonte die modiglianeske Qualität, die durch ihren langen Hals und die ovalen blauen Augen sowie durch ihre Angewohnheit entsteht, mit geradem Rücken, fragend geneigtem Kopf und den Händen mit den Handflächen nach unten im Schoß zu sitzen.

Auch Rebecca war blass, aber in der konsequenten Art und Weise einer Zeichnung, vielleicht (das Gewicht ihrer Lider und eine gewisse Virtuosität um den Mund deuteten darauf hin) von da Vinci.

„Wer möchte etwas Sherry?“ fragte Richard mit tiefer Stimme im Stehen.

„Wir haben ein paar schwierige Sachen, wenn du möchtest“, sagte Joan zu Rebecca; Aus Richards Sicht enthielt die Bemerkung, wie jene Werbeanzeigen, die sich aus verschiedenen Blickwinkeln unterschiedlich lesen, die gut lesbare Erklärung, dass er dieses Mal die Altmodischen mischen musste.

„Der Sherry klingt gut“, sagte Rebecca. Sie sprach alle ihre Worte deutlich aus, aber mit einer schwachen, dünnen Stimme, die für sie keinerlei Bedeutung hatte.

„Das denke ich auch“, sagte Joan.

"Gut." Richard nahm vom Kaminsims die Fünf-Dollar-Flasche Tio Pepe, die ihm der zweite Mann auf dem Konto für spanischen Sherry gegeben hatte. Damit alle an dem Drama teilhaben konnten, entkorkte er die Flasche im Wohnzimmer. Positiv schenkte er drei halbvolle Gläser ein, reichte sie herum und lehnte sich gegen den Kaminsims (die Maples hatten noch nie zuvor einen Kaminsims gehabt), wirbelte die Flüssigkeit herum, wie es ihm der Weinexperte der Agentur gesagt hatte, und befreite so die Ester und Ether , bis seine Frau, wie sie es immer tat, sagte: „Prost, meine Lieben!“

Rebecca erzählte die Geschichte ihrer ersten Wohnung weiter. Jacques hatte nie gearbeitet. Georgene war nie länger als drei Wochen berufstätig. Die drei spendeten einen Beitrag zu einer Kasse, zu der alle gleichberechtigten Zugang hatten. Rebecca hatte ein separates Schlafzimmer. Jacques und Georgene arbeiteten manchmal an Comics; Sie setzten den Großteil ihrer Hoffnungen auf einen Abenteuerstreifen mit dem Titel „Spade Malone Behind the Bamboo Curtain“. Einer ihrer Freunde war ein junger Sozialist, der sich nie wusch und immer Geld hatte, weil seinem Vater die Hälfte der West Side gehörte. Tagsüber, als die beiden Mädchen auf der Arbeit waren, flirtete Jacques oben mit einem finnischen Mädchen, das ständig seinen Wischmopp auf den winzigen Balkon vor ihrem Fenster fallen ließ. „Ein echter Bombenschütze“, sagte Rebecca. Als Rebecca in eine Single-Wohnung zog und sich dort wohl und zufrieden fühlte, boten Georgene und Jacques an, eine Matratze mitzubringen und auf ihrem Boden zu schlafen. Rebecca hatte das Gefühl, dass es an der Zeit war, ein Zeichen zu setzen. Sie sagte nein. Später heiratete Jacques ein anderes Mädchen als Georgene.

„Cashewnüsse, irgendjemand?“ Richard schlug vor. Er hatte eigens für diesen Besuch eine Dose im Delikatessenladen an der Ecke gekauft, aber wenn Rebecca nicht gekommen wäre, hätte er dort aus einem anderen Vorwand etwas anderes gekauft, nur um das Vergnügen zu haben, in dem Laden, in dem er kommen würde, sein erstes Produkt zu kaufen Jahre würde er so viel kaufen und so bekannt werden.

„Nein, danke“, sagte Rebecca.

Richard war so weit davon entfernt, mit einer Ablehnung zu rechnen, dass er sie aus dem Schwung heraus noch einmal auf sie drängte und rief: „Bitte! Sie sind so gut für dich.“ Sie nahm zwei und biss eines in zwei Hälften.

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Er bot das Gericht – einen silbernen Porringer, den die Maples als Hochzeitsgeschenk geschenkt und bis gestern aus Platzgründen nie ausgepackt hatten – seiner Frau an, die eine gierige Handvoll nahm. Sie sah so blass aus, dass er fragte: „Wie fühlst du dich?“ Dabei vergaß er nicht so sehr die Anwesenheit ihres Gastes, sondern zeigte ihr seine Besorgnis – noch dazu ganz aufrichtig – zur Schau.

„Gut“, sagte Joan nervös, und vielleicht tat sie es auch.

Obwohl die Maples einige Geschichten erzählten – wie sie die ersten drei Monate ihres Ehelebens in einer Blockhütte in einem YMCA-Camp gelebt hatten, wie Bitsy Flaner, eine Freundin von allen, das einzige Mädchen war, das an der Bentham Divinity School eingeschrieben war, wie Richards Werbearbeit brachte ihn in Kontakt mit Yogi Berra – sie betrachteten sich (das heißt einander) nicht als Erzähler, und Rebeccas leise Stimme dominierte das Gespräch. Sie hatte eine Gabe für seltsame Dinge.

Ihre reiche alte Cousine lebte in einem Metallhaus, das mit Auditoriumsstühlen ausgestattet war. Er hatte schreckliche Angst vor Feuer. Kurz vor der Depression hatte er ein riesiges Boot gebaut, um sich und einige Freunde nach Polynesien zu bringen. Alle seine Freunde haben bei dem Absturz ihr Geld verloren. Er hat nicht. Er hat Geld verdient. Er hat mit allem Geld verdient. Aber er konnte die Reise nicht alleine antreten, also wartete das Boot immer noch in der Oyster Bay – ein riesiges Ding, das zehn Meter aus dem Wasser ragte. Der Cousin war Vegetarier. Rebecca hatte zu Thanksgiving erst mit dreizehn Jahren Truthahn gegessen, weil es in der Familie Brauch war, an diesem Feiertag zum Haus ihrer Cousine zu gehen. Der Brauch wurde während des Krieges aufgegeben, als die synthetischen Absätze der Kinder überall auf seinem Asbestboden schwarze Flecken hinterließen. Rebeccas Familie hatte seitdem nicht mehr mit der Cousine gesprochen. „Ja, was mich beeindruckt hat“, sagte Rebecca, „war die Art und Weise, wie jede neue Gemüsewelle hereinkam, als wäre es ein anderer Gang.“

Richard schüttete den Sherry noch einmal herum und sagte, weil er dadurch sowieso im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit stand: „Gibt es nicht auch bei manchen Vegetariern zu Thanksgiving Truthähne, die aus zerkleinerten Nüssen geformt sind?“

Nach einer Weile des Schweigens sagte Joan: „Ich weiß es nicht.“ Ihre Stimme, die sie zehn Minuten lang nicht benutzt hatte, brach bei der letzten Silbe. Sie räusperte sich und kratzte Richards Herz.

„Womit würden sie sie vollstopfen?“ fragte Rebecca und ließ eine Asche in die Untertasse neben ihr fallen.

Hinter und unter den Fenstern ertönte ein Klappern. Joan erreichte zuerst die Fenster, als nächstes Richard und zuletzt Rebecca, die auf Zehenspitzen stand und ihren Hals streckte. Sechs berittene Polizisten galoppierten in Steigbügeln nebeneinander die Thirteenth Street entlang. Als die Ausrufe der Maples verstummt waren, bemerkte Rebecca: „Sie machen das jede Nacht um diese Zeit. Für Polizisten scheinen sie furchtbar lustig zu sein.“

„Oh, und es schneit!“ Joan weinte. Sie fand den Schnee erbärmlich; Sie liebte es so sehr und hatte in den letzten Jahren so wenig gesehen. „An unserem ersten Abend hier! Unsere erste richtige Nacht.“ Sie vergaß sich selbst und legte ihre Arme um Richard und Rebecca, wo ein anderer Gast sich vielleicht abgewandt oder zu breit, zu aufmunternd gelächelt hätte, behielt unverändert ihren süßen, abwesenden Blick bei und betrachtete durch das Paar hindurch die Szene draußen. Der Schnee nahm auf der nassen Straße nicht zu; lediglich die Motorhauben und Dächer geparkter Autos zeigten eine Ansammlung.

„Ich denke, ich gehe am besten“, sagte Rebecca.

„Bitte nicht“, sagte Joan mit einer Eindringlichkeit, die Richard nicht erwartet hatte; offensichtlich war sie sehr müde. Wahrscheinlich waren das neue Zuhause, der Wetterumschwung, der gute Sherry, die Strömungen der Zuneigung zwischen ihr und ihrem Mann, die ihre plötzliche Umarmung erneuert hatte, und Rebeccas Anwesenheit in ihrem Kopf zu den untrennbaren Elementen eines bezaubernden Moments geworden.

„Ja, ich denke, ich werde gehen, weil du so schnupftabakig und spitz bist.“

„Kannst du nicht einfach noch eine Zigarette rauchen? Dick, gib den Sherry herum.“

„Ein bisschen“, sagte Rebecca und hielt ihr ihr Glas hin. „Ich glaube, ich habe dir erzählt, Joan, von dem Jungen, mit dem ich ausgegangen bin und der vorgab, ein Oberkellner zu sein.“

Joan kicherte erwartungsvoll. „Nein, ehrlich gesagt, das hast du nie getan.“ Sie legte ihren Arm über die Stuhllehne und schob ihre Hand durch die Latten, wie ein Kind, das sich versichert, dass seine Schlafenszeit verschoben wurde. "Was hat er getan? Er hat Oberkellner nachgeahmt?“

„Ja, er war der Typ, der sich hinhockt, wenn wir aus einem Taxi aussteigen und da ein Gitter ist, aus dem Dampf austritt“ – Rebecca senkte den Kopf und hob die Arme – „und so tut, als wäre er der Teufel.“

Die Maples lachten, weniger über die Worte selbst als über die Art und Weise, wie Rebecca die ganze Situation heraufbeschworen hatte, indem sie in ihrer dezenten Nachahmung sowohl die extravagante Haltung ihrer Eskorte als auch ihre eigene unaufdringliche Art zum Ausdruck brachte. Sie konnten sehen, wie sie an der Taxitür stand und ausdruckslos zusah, wie sich ihre Eskorte tiefer und tiefer beugte, von seinem eigenen Witz gepackt, seine Finger sich dämonisch krümmten, als er spürte, wie Hörner aus seiner Kopfhaut wuchsen, Flammen seine Knöchel leckten und seine Füße schrumpften in scharlachrote Hufe. Richard erkannte, dass Rebeccas Gabe nicht darin bestand, seltsame Dinge passieren zu lassen, sondern darin, durch den impliziten Kontrast zu ihrer eigenen gesunden Ruhe alles, was sie berührte, als seltsam darzustellen. Auch dieser Abend könnte in ihrer Nacherzählung grotesk wirken: „Sechs Polizisten auf Pferden galoppierten vorbei, und sie schrie: ‚Es schneit!‘ und umarmte ihn. Er erzählte ihr immer wieder, wie krank sie sei, und füllte uns mit Sherry.“

„Was hat er sonst noch gemacht?“ Fragte Joan.

„Als wir zum ersten Mal gingen – es war ein großer Nachtclub irgendwo auf dem Dach –, setzte er sich auf dem Weg nach draußen hin und spielte Klavier, bis ihn eine Frau an einer Harfe aufforderte, aufzuhören.“

Richard fragte: „Hat die Frau Harfe gespielt?“

„Ja, sie hat geklimpert.“ Rebecca machte kreisende Bewegungen mit ihren Händen.

„Nun, hat er die Melodie gespielt, die sie gespielt hat? Hat er sie begleitet?“ Richard erkannte, dass Gereiztheit in seinen Ton eingedrungen war, ohne zu verstehen, warum. Die Klärung des Vorfalls war seltsam wichtig geworden, als ob sein verworrenes Bild davon das Ergebnis einer bewussten Täuschung wäre.

„Nein, er hat sich einfach hingesetzt und etwas anderes gespielt. Ich konnte nicht sagen, was es war. Er hat nicht sehr gut gespielt.“

„Ist das wirklich wahr?“ Fragte Joan und spornte sie an.

„Und dann, als wir das nächste Lokal besuchten, mussten wir an der Bar auf einen Tisch warten, und als ich mich umsah, ging er zwischen den Tischen umher und fragte die Leute, ob alles in Ordnung sei.“

„War es nicht schrecklich?“ sagte Joan.

„Ja, später hat er dort auch Klavier gespielt. Wir waren sozusagen die Hauptattraktion. Gegen Mitternacht meinte er, wir sollten nach Brooklyn zum Haus seiner Schwester fahren. Hier war ich erschöpft. Wir stiegen zwei Stationen zu früh aus der U-Bahn, unter der Manhattan Bridge hindurch. Es war verlassen, außer schwarzen Limousinen war nichts zu sehen. Meilen über unseren Köpfen“ – sie starrte nach oben, als ob sie zu einer Wolke oder zur Sonne blickte – „war die Manhattan Bridge und er sagte immer wieder, es sei das ‚L‘.“ Endlich fanden wir ein paar Stufen und zwei Polizisten, die uns sagten, wir sollten zurück zur U-Bahn gehen.“

„Womit verdient dieser erstaunliche Mann seinen Lebensunterhalt?“ fragte Richard.

„Er unterrichtet in der Schule. Er ist ziemlich klug.“ Sie stand auf, streckte sich und streckte einen langen, silberweißen Arm aus. Richard holte ihren Mantel und sagte, er würde sie nach Hause begleiten.

„Es ist nur ein Dreiviertelblock“, protestierte Rebecca mit einer Stimme, die frei von jeglichem beharrlichen Tonfall war.

„Du musst sie nach Hause begleiten, Dick“, sagte Joan. „Nimm dir eine Schachtel Zigaretten.“ Die Vorstellung, dass er im Schnee spazieren ging, schien ihr zu gefallen, als erwartete sie, wie er mit dem Schnee auf seinen Schultern und der Kälte seines Gesichts all die Empfindungen des Spaziergangs zurückbringen würde, die ihr nicht gut genug waren riskieren.

„Du solltest für ein oder zwei Tage mit dem Rauchen aufhören“, sagte er ihr.

Joan winkte ihnen vom Treppenabsatz zum Abschied.

Der Schnee, der außer im Umkreis von Straßenlaternen unsichtbar war, übte einen flatternden, romantischen Druck auf ihre Gesichter aus. „Es kommt jetzt hart runter“, sagte Richard.

"Ja."

An der Ecke, wo der Schnee dem grünen Licht ein wässriges Blau verlieh, veranlasste sie ihr Zögern, ihm zu folgen, als er sich umdrehte, um im Licht der Dreizehnten Straße zu gehen, zu der Frage: „Sie wohnen auf dieser Straßenseite, nicht wahr?“ Ist es nicht?“

"Ja."

„Ich dachte, ich erinnere mich an die Zeit, als wir dich aus dem Kino zurückgefahren haben.“ Die Maples lebten damals in den westlichen Achtzigern. „Ich erinnere mich, dass ich einen Eindruck von großen Gebäuden hatte.“

„Die Kirche und die Metzgerschule“, sagte Rebecca. „Jeden Tag gegen zehn, wenn ich zur Arbeit gehe, kommen die Jungs, die Metzgerberufe lernen, blutüberströmt und lachend in die Pause.“

Richard blickte zur Kirche hinauf; Der Kirchturm zeichnete sich bruchstückhaft vor den verstreut erleuchteten Fenstern eines hohen Gebäudekomplexes an der Seventh Avenue ab. „Arme Kirche“, sagte er. „In der Stadt ist es schwierig, dass ein Kirchturm der Höchste ist.“

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Rebecca sagte nichts – nicht einmal ihr übliches „Ja“. Er fühlte sich zurechtgewiesen, weil er predigte. In seiner Verlegenheit lenkte er ihre Aufmerksamkeit auf das Erste, was er sah – ein schlecht beschriftetes Schild über einer großen Tür. „‚Food Trades Vocational High School‘“, las er laut vor. „Die Leute oben erzählten uns, dass unsere Wohnung einst Teil eines Doppelhauses war und der Mann darin ein Engländer war, der sich selbst als Lieferant eleganter Produkte bezeichnete. Er hat dort eine Frau festgehalten.

„Diese großen Fenster“, sagte Rebecca und zeigte auf ein Apartmenthaus, „sehen zu meinem auf der anderen Straßenseite. Ich kann hineinschauen und spüren, dass wir Nachbarn sind. Es ist immer jemand da drin – ich weiß nicht, was sie beruflich machen.“

Nach ein paar weiteren Schritten blieben sie stehen, und Rebecca sagte mit einer Stimme, die laut Richards Vorstellung etwas lauter war als ihre gewöhnliche Stimme: „Willst du raufkommen und sehen, wo ich wohne?“

"Sicher." Es schien unglaubwürdig, sich zu weigern.

Sie stiegen vier Betonstufen hinunter, öffneten eine schäbige orangefarbene Tür, betraten eine überhitzte Lobby im Halbkeller und begannen, vier Stockwerke Holztreppen hinaufzusteigen. Richards Verdacht auf der Straße, dass er sich über die öffentlichen Gärten der Höflichkeit hinaus bewegte, verwandelte sich in ein gewisses Schuldgefühl. Nur wenige Erlebnisse riechen so nach dem Illegalen wie das Treppensteigen hinter dem Hintern einer Frau. Vor drei Jahren hatte Joan in einem Apartment ohne Aufzug im vierten Stock in Cambridge gelebt. Richard nahm sie nie mit nach Hause, selbst als die ganze Angelegenheit bis zur letzten Intimität zur Formel geworden war, ohne Angst zu haben, dass der Wirt, zu Recht wütend, aus seiner Tür springen und ihn verschlingen würde, wenn sie vorbeikamen.

Rebecca öffnete ihre Tür und sagte: „Es ist höllisch heiß hier drin“ und fluchte zum ersten Mal in seiner Anhörung. Sie machte ein schwaches Licht an. Das Zimmer war klein; Schräge Ebenen, die Unterseite des Gebäudedachs, die Decke und Wände schneiden, schneiden große prismatische Volumen aus Rebeccas Wohnraum. Als er sich weiter vorwärts bewegte, auf Rebecca zu, die ihren Mantel noch nicht ausgezogen hatte, bemerkte Richard zu seiner Rechten einen unerwarteten Bereich, der dort entstand, wo das steil abfallende Dach bis zum Boden reichte. Hier war ein Doppelbett aufgestellt. Das an drei Seiten eng begrenzte Bett wirkte weniger wie ein Möbelstück als vielmehr wie eine fest installierte, abgedeckte Plattform. Er wandte schnell den Blick davon ab und da er Rebecca nicht sofort ansehen konnte, starrte er auf zwei Küchenstühle, eine metallene Brückenlampe, an deren Rand sich dicke Fische und Steuerräder abwechselten, und ein Bücherregal mit vier Regalen – allesamt Da er schlank war und sich in der Nähe einer geneigten Wand befand, wirkte er in einer drohenden Vertikalität.

„Ja, hier ist der Herd oben auf dem Kühlschrank, von dem ich dir erzählt habe“, sagte Rebecca. „Oder habe ich?“

Der Kühlschrank war einige Zentimeter schmaler als seine Last und die Anordnung war T-förmig. Er berührte die weiße Seite des Ofens. „Dieser Raum ist ganz nett“, sagte er.

„Hier ist die Aussicht“, sagte sie. Er stellte sich neben sie ans Fenster, zog die Vorhänge beiseite und spähte durch winzige, defekte Scheiben in die Wohnung auf der anderen Straßenseite.

„Dieser Typ hat tatsächlich ein riesiges Fenster“, sagte Richard.

Sie gab ein kurzes, zustimmendes „n“ von sich.

Obwohl alle Lampen brannten, war die Wohnung auf der anderen Straßenseite leer. „Sieht aus wie ein Möbelhaus“, sagte er. Rebecca hatte ihren Mantel immer noch nicht ausgezogen. „Der Schnee hält an“, sagte er.

"Ja. Es ist."

„Nun“ – dieses Wort ist zu laut; Er beendete den Satz zu leise: „Danke, dass ich ihn sehen durfte. Ich hoffe – hast du das gelesen?“ Ihm war ein Exemplar von „Auntie Mame“ aufgefallen, das auf einem Sitzkissen lag.

„Ich hatte keine Zeit“, sagte sie.

„Ich habe es auch nicht gelesen. Nur Rezensionen. Das ist alles, was ich je gelesen habe.“

Das brachte ihn zur Tür. Dort drehte er sich lächerlicherweise um. Erst an der Tür, entschied er im Nachhinein, war ihr Verhalten völlig unentschuldbar: Sie stand nicht nur unnötig nah beieinander, sondern verringerte ihre Körpergröße auch um einige Zentimeter, indem sie ihr Körpergewicht auf ein Bein verlagerte und ihren Kopf zur Seite neigte und brachte ihn in eine dominierende Position, die genau zu den breiten, passiven Schatten passte, von denen sie wusste, dass sie sich auf ihrem Gesicht befanden.

"Also . . .“ er sagte.

"Also." Ihr Echo war unmittelbar und möglicherweise bedeutungslos.

„Lass – lass dich nicht von den B-Metzgern erwischen.“ Das Stottern zerstörte natürlich den Witz, und ihr Lachen, das begonnen hatte, als sie an seinem Gesicht gesehen hatte, dass er etwas Lustiges versuchen würde, endete, bevor er es aussprach.

Als er die Treppe hinunterging, stützte sie beide Hände auf das Geländer und schaute hinunter zum nächsten Treppenabsatz. „Gute Nacht“, sagte sie.

"Nacht." Er schaute auf; sie war in ihr Zimmer gegangen. Oh, aber sie waren nah dran. ♦